La suerte está echada.

Bona nit!

A nosotras, el martes y 13 nos come tol potorro. Y este año con alioli.

Somos negacionistas numéricas, no ha nacido fecha capaz de escoñarnos el día, ni la noche…of course.

Y es que no tenemos horario, ni fecha en el calendario, ni perrito que nos ladre, ni este cura no es mi padre.

Somos ninis perdidas.

No lo veis, pero nos están comiendo el coño. Tal cual.

A ver…, que no queremos adoctrinar a nadie, nos sale de natural. Es que somos muy campechanas, muy eméritas.

A nosotras lo que nos priva es estar dabuten, de puturrú, más agusto que un arbusto, lo que viene siendo txatxi piruli (juan pelotilla).

Y el que llegue el último, Julio Kageta.

“Cuando la suerte está mala, de adentro me resbala”

(el aliloli ayuda)

la procesión del santísimo coño colorao

 

*Aviso navegantas…Es repe, pero el santísimo coño colorao se merece un garbeo, aunque sea por el pasillo.

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Después de unos primeros minutos de tensión, con la mirada de nuestra Hermandad puesta en ese cielo más negro que la ingle de un minero, todo transcurre con normalidad. Gloria bendita.

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La procesión avanza hacia la Calle Mayor donde se oirán las primeras saetas…

A partir del 0:52 es cuando el fervor entra en todo su apogeo y la frase “me he quedao loca del coño” adquiere su máxima expresión

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La talla, en gomaespuma policromada,

con detalle clitoriano en madera de olivo,

pertenece al paso de Ntra Sra del Potorro Ardiente.

Data del siglo III a.c.

La aparición, a posteriori, de la frondosa melena colorá  es un misterio.

Debido a este pelazo hubo que peinarla con sendas horquillas de pan de oro.

La imagen es venerada por cienes y cienes de fieles devotas que todos los años vienen en peregrinación embragadas por su belleza.

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Mu  bien cantao…si señora.

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Las expresiones de cariño son continuas.

 

Una vez terminada la procesión hemos reflexionado, con pasión propia de estas fiestas, y nos parece un acierto el KIT de nazareno, que lo mismo te avía un Corpus Cristi que una sesión sado.

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Para terminar os dejamos un comunicado de nuestras hermanas malagueñas.

 

 

 

 

Por San Blas, la cigueña verás.

“Febrerico el corto, un día peor que el otro”
“Año bisiesto, año funesto”
Y nosotras nos preguntamos, ¿a qué viene tanta inquina, tanto rencor? ¿qué pasa con febrero?
Que porque sea el rarito , y no se decide, ¿ya no mola?, ¿no puede tener dudas?. Millas o yardas,  pelo afro o mechas californianas, torreznos o patorrillo. Pues si, es caprichoso, ¿pero quién no lo es…?
“Día arriba día abajo, el cencerro con badajo”
Febrero es mes de ventosidades y regûeldos. No hay nada como un buen cuesco después de meterse entre pecho y espalda un Romanescu a la Cheslong, (miembro, pelín hipter, del clan de las crucíferas, rollizas y turgentes, tan propias de esta época del año).

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Sinfonía No3. Flatulencia en Sol Menor. Allegro ma non troppo.

Y además, tenemos el santoral a rebosar, hasta las mismísimas cartolas, santa Águeda, san Blas, san Violentín, las candelas, y este año don Carnal, que no es santo, pero le veneramos como tal. Aunque nosotras seamos más de vísperas, una santa viste mucho.
Y como buenas mamíferas que somos, en febrero entramos en celo. ¡Avisao queda!.

 

Pd.- Al ser ser 2020 y caer en bisiesto, hemos aprovechao pa apuntarnos a un curso intensivo de inglés acelerado y cinquillo clásico.

“Año bisiesto, ni aquello ni esto”

people dixit.